No es este el Paraíso prometido

Los domingos siguen pareciéndome los días estrella de la semana. Sobre todo, las mañanas. El ritmo se ralentiza, se alarga el desayuno y puedes dedicar un tiempo a la música, a la lectura y a practicar la pereza o el bendito arte del remoloneo. 

Mañana, 23 de abril, es uno de los días del calendario señalados por los lectores. Esta semana se celebra la Feria del Libro en Córdoba y, otro año más, me la he perdido y me reservaré algún día para la de Madrid. Quizá por eso quiero compensarlo trayendo a Ben Clark y su obra Los hijos de los hijos de la ira, XXI Premio de Poesía Hiperión. Dice Ben que es un tributo al año que estuvo en la Fundación Antonio Gala en Córdoba. Y, como me he vuelto egoísta, y quiero tener esta casa llena de cosas bonitas, dejo alguno de sus poemas. Porque es domingo, porque es belleza y porque necesito algo que compense todo lo demás. Suscribo las palabras del poeta:  

<<NO es este el Paraíso prometido

Y, sin embargo ¿quién se ha dado cuenta?>>

XII

LO que viene después de lo peor

es algo muy difuso, algo muy nimio.

Un tiempo que quizás, si no existiera,

tan solo extrañarían los taxistas

que se han acostumbrado con los años

a distinguir perfectamente cuando

tenemos la pupila fracturada,

la frente algo más gris y en las rodillas

un temblor que preludia la avalancha.

Entonces aprovechan - como lo hace

también la vida siempre en estos casos-

y nos cobran más cara la carrera.

III

YO creo que el amor debe existir.

También creo que algún día el amor

recoge en un petate cuatro cosas

y se va -pero no por donde vino-.

Es triste.

Pero no es lo más triste.

Es mucho más terrible que no expliquen

ni en las aulas ni en libro alguno que

el amor, de existir, tiene los pies

ligeros como el aire y no se ve

-lo mismo que la brisa es invisible-

y lo triste consiste en que se marcha

dejándonos inmóviles, los párpados

como embalses resecos de un agosto

juzgado equivocadamente abril.

VII

(Alberca Blues)

NADA da tanto miedo como el frío.

Recuerdo la primera vez que unidos,

respirándonos mutuamente - suerte

de extraña criatura entre la lluvia-

sentimos el poder de nuestro abrazo.

La noche en que sentimos que la noche

nada podía hacer para matarnos.

Que habíamos vencido.

Que el plomo caería desde un luto

altísimo y nosotros allí, como

si nada; como quien oye llover.

Habíamos vencido y como siempre,

siendo primos hermanos la alegría

y el olvido, olvidé el miedo que daba

estar en una calle tiritando,

como estoy hoy sin ti.

Nada da tanto miedo como el frío.